Poésie 8 : Spleen

C'est la crise, rien ne va plus. C'est donc l'heure de la poésie...

Il pleut et il fait froid et ça ne va pas s'arranger. Il fait nuit quand j'arrive au bureau, il fait nuit quand je rentre chez moi. C'est la crise. Tout est propice pour l'arrivée du spleen hivernal, syndrome de nos dépressions saisonnières, et pour une fois, je ne parle pas que d'économie.
Voyons donc ce que Baudelaire avait à nous raconter à ce sujet :

Spleen

Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle
Sur l'esprit gémissant en proie aux longs ennuis,
Et que de l'horizon embrassant tout le cercle
Il nous verse un jour noir plus triste que les nuits;

Quand la terre est changée en un cachot humide,
Où l'Espérance, comme une chauve-souris,
S'en va battant les murs de son aile timide
Et se cognant la tête à des plafonds pourris;

Quand la pluie étalant ses immenses traînées
D'une vaste prison imite les barreaux,
Et qu'un peuple muet d'infâmes araignées
Vient tendre ses filets au fond de nos cerveaux,

Des cloches tout à coup sautent avec furie
Et lancent vers le ciel un affreux hurlement,
Ainsi que des esprits errants et sans patrie
Qui se mettent à geindre opiniâtrement.

Et de longs corbillards, sans tambours ni musique,
Défilent lentement dans mon âme; l'Espoir,
Vaincu, pleure, et l'Angoisse atroce, despotique,
Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.

Baudelaire, Les fleurs du mal LXXVIII


J'aime bien la montée inexorable de la crise, puis, progressivement, la défaite de l'esprit en proie à ce fameux spleen implacable. Le rythme, les impressions et le vocabulaire sont admirablement choisis pour rendre la tristesse triste et la fatalité fatale.
En image, "Spleen et Idéal" de Carlos Schwabe, 1907.

Bonne soirée quand même, et bon hiver qui arrive.

Ciao
MfS